Entre os Pulmões e o Silêncio

Vinte e um dias no limiar,

entre partir e permanecer,

não cabem em exames.

O corpo recebe alta

antes mesmo da alma entender o que aconteceu.

A caminho de casa,

carrego na pele as agulhadas,

as marcas roxas

e o coração disparado,

reaprendendo a respirar o mundo.

É uma travessia lenta

e profundamente interior.

Quando o pulmão falha,

a gente descobre o que é respirar.

E quando a respiração falha,

algo essencial fica nu.

A gente fica mais dentro,

mais silenciosa,

mais consciente da própria fragilidade.

O mundo perde o excesso.

Tudo o que era urgente encolhe.

Resta o essencial:

o ar entrando

o ar saindo

a vida, mínima.

É aí que o silêncio se impõe.

E é nele que se aprende

que fragilidade não é fraqueza.

Já não há urgência.

nem de fazer.

nem de entender.

O corpo, em silêncio,

refaz caminhos microscópicos.

O coração desacelera.

No silêncio,

negócio com o próprio sangue,

com as próprias células,

o direito de permanecer.

Vem um esgotamento profundo,

como se o mundo estivesse alto demais.

O ruído dói. Falar pesa.

E, por dentro, reorganizo a vida.

Fecho portas.

Abro janelas internas.

Escolho menos.

Acolho mais.

Eu quase parti.

E quem quase parte não volta igual.

Volta essencial.

Cada respiração agora é um milagre pequeno, discreto, mas absoluto.

Depois de quase morrer,

descansar é tratamento,

muita coisa já não é mais prioridade.

Estou viva.

Não sou mais pressa.

Não sou mais tempo.

Não sou mais mundo.

Sou quietude.

𝟭𝟱 𝙙𝙚 𝙛𝙚𝙫𝙚𝙧𝙚𝙞𝙧𝙤 𝙙𝙚 𝟮𝟬𝟮𝟲

𝘿𝙤𝙢𝙞𝙣𝙜𝙤 𝙙𝙚 𝘾𝙖𝙧𝙣𝙖𝙫𝙖𝙡